Sou Sachêt

ATENÇÃO!!!!!

2010-05-05T12:58:00.001-07:00

MUDAMOS PARA: http://sousachet.wordpress.com/

das escrituras escondidas no monte mais alto (VI)

2010-05-04T18:31:00.000-07:00

último gole
fecha a conta
vou para casa dormir
dormir
até não amanhecer

me mostrar até esconder
desafiar até ser desafiada
esquecer até ser esquecida
correr até perder a vontade
de respirar

-resgatar o fôlego e seguir em frente-

correr com os tornozelos cansados
correr, correr, correr
correr até voltar a andar
seguir em frente
na linha reta do asfalto

seguir na estrada
passos, passos
mais um passo,
parar.

seguri para frente,
mais um passo, sem descanso
com os tornozelos doídos
andar

-andar sem rumo-

seguir em frente
para a frente
mais um passo
os pés cansados
doendo

seguir em frente,
mais um passo, dois
sem rumo
-seguir-
parar um pouco
sem descansar;
andar.

almofadas descalças (II)

2010-05-04T18:27:00.000-07:00

numa tarde ele disse: - eu te amo!
eu também; respondi.

os olhos cheios de lágrima com a descoberta
e assim a vida; seguiu.
digo; anos se passaram
sem para sequer nenhum lado eu olhei
até que adeus chegou.

são assim os inícios até que o fim
se concretize.

das escrituras escondidas no monte mais alto (V)

2010-05-04T18:18:00.000-07:00

escrever poema é difícil à beça!

não é fazer cena,
não é discursar sobre o abstrato

não é correr contra o tempo, falar de beleza e muito menos
de amor.

escrever um poema é gritar toda a dor que se esconde na porta dos fundos de um coração sem esperança
e que não se cansa de tomar porrada de vida.

escrever um poema é morrer um pouco a cada frase
e sem disfarce,
se descabelar diante de uma página em branco.

aos trancos e barrancos,
escrever um poema
não é exaltar a liberdade e nem viver a bohêmia
que salta dos poros a cada gole.

escrever um poema
é desgastante, difícil,
mas possível
em todas as impossibilidades!

escrever um poema é pesado como um elefante
é uma arte que consome a melanina dos cabelos castanhos.

escrever um poema
transforma qualquer cabelo saudável em branco.

escrever poema não é brando como sorrir

escrever poema é um eterno engasgar-se com espinhas de peixe
deixá-las atravessadas na garganta

escrever poema é como arrancar uma espada do peito sem tirar sangue
e sangrar ao mesmo tempo.

é sangrar e sangrar muito até não fazer, mas ter sentido.

escrever um poema não é a morte
e nem a vida
não é a ilusão e nem o concreto

não é um trabalho "stressante"
e nem a falta do emprego

não é o marido relapso
e nem a namorada vadia que dá para qualquer um

não é o cachorro abandonado
e nem o gato maluco que mija em qualquer dos cantos
para marcar território.

escrever um poema é uma casa que desmorona quando chove demais.

é o choro sofrido do trabalhado braçal que perdeu tudo.

escrever um poema
é passar para o papel todo absurdo do mundo em que vivemos
e nunca
se conformar!

das escrituras escondidas no monte mais alto (IV)

2010-05-04T18:05:00.000-07:00

abriu a porta com a chave errada
-à ponta pés-
chegou em casa morta, torta,
bêbeda de dar dó.

passou a noite de bar em bar
procurando algum sentido em viver
enquanto carne,
indivíduo;
mulher.

encontrou olhares tortos,
desassossego,
pessoas boas e nem tanto assim.

encontrou homens impotentes,
mas com tesão.
oportunistas com tatuagem de líderes de guerrilha na barriga;
aproveitadores.

mulheres mal amadas,
homens infiéis,
olhos vermelhos de viagem e de medo.

patricinhas do funk,
cachorras da valsa
e estagiárias bem vestidas
de direito.

conseguiu quebrar a unha, tropeçar na rua,
voltar a fumar;
navegar

-navegar no asfalto-

à deriva, consegui pensar
pensar na vida
e sem nenhuma conclusão formada
abriu a porta torta
bêbeda e faminta de dar dó
e ensaiou
morrer.

das escrituras escondidas no monte mais alto (III)

2010-05-04T17:59:00.001-07:00

era uma borboleta preta
feia, feiosa
diferente das outras.

feia, diferente das outras,
mas esperta
não era feliz e nem procurava a felicidade.

não estava em busca
-de nada-
apenas vivia,
voava; vagava.

passava por lugares,
sorria, conversava, brincava;
vivia!

estava no mundo apenas.

era diferente e não se importava com isso:
com a falta de abrigo,
com o desamor.

ela estava certa.
era diferente de mim.

das escrituras escondidas no monte mais alto (II)

2010-05-04T17:56:00.000-07:00

flores secas
[mortas]

fantasmas fazem búúú de madrugada

acordo assustada
e choro como um recém nascido
sem mãe

-lágrimas escorrem à cada bocejo-

estou com sono,
mas é tanto choro
preso
dentro

não sei andar e à minha frente
só escadas

não sei engatinhar e à minha frente
apenas água

água de choro, de amar. de lago,
de amar.

de amar tanto que não sei se amo verdadeiramente
se amo algo, alguma coisa ou nada

flores de plástico nos vasos de flores mortas
flores secas, mortas, sem água
flores falsas como sorrisos
e àquelas cantigas breves de
amor.

das escrituras escondidas no monte mais alto (I)

2010-05-04T17:52:00.000-07:00

extra large é a confusão que pulsa e deve ser expurgada de mim.
o que não sei e está dentro.
dentro, aqui dentro, martelando em mim.

o que conversa; espalha-se em pedaços, os retalhos
a intensidade
o que se distingue e o que não consigo distinguir
- saber -
do que não sei o que é, mas existe;
insiste em mim.

nada está bom nem ruim
o que não fala, não diz, mas grita!
o que não sussurra, desafia, berra!

o que não diz a que veio
não versa, nem sussurra,
mistura mais a confusão.

empurra para dentro a caipirinha açucarada e quente
que não bebi e nem provei.
não provei porque não pedi
não pedi porque não sabia o que queria beber e ainda não sei.

não sei o que existe,
insiste, grita em mim,
mas é um grito alto
um urro de desespero
um berro que faz doer os ouvidos e de tão alto,
dá enjôo.

é como um pulo, um salto de desespero

é desesperador saltar assim do precipício
é desesperador saltar assim; parada
me faltam asas.

confesso que morri.

Para desabafar

2010-05-04T14:15:00.000-07:00

Fiquei estupefata quando semana passada uma pessoa que anda no meio poético no Rio de Janeiro me encontrou em um evento e veio com o livro novo para mostrar para mim. Mostrar seria bondade já que ela não deu o livro na minha mão para que eu visse se gostava e sim mostrou ( segurando o livro) e disse: -Juliana você vai comprar meu livro? - eu disse educadamente que no momento não iria, mas quando tivesse recebido sim. Só dei essa resposta porque não tive tempo para pensar na hora e na verdade só pensei mesmo depois do fato acontecido. Ela não satisfeita com a minha negativa continuou: Tá, mas um dia você vai comprar. Eu comprei seu livro. Fui ao seu lançamento! - achei essa atitude de como que querendo me obrigar, me ordenar a comprar o livro. Como se porque ela comprou eu tivesse obrigação...
Fiquei confusa na hora, mas depois, fiquei puta comigo por não ter respondido na hora: você foi ao meu lançamento; bem o Prosecco italiano estáva ótimo não? Você comprou meu livro porque quis eu não te obriguei como você está tentando fazer neste momento, né? Sua postura está errada diante da coisas... não achas?
E pior ou melhor é que pelo que me consta esta pessoa é Psicanalista, Psiquiatra, sei lá! Me dá pena de seus pacientes. Antes desta pessoa tratar os outros, ela deveria se tratar!
Este fato aconteceu já tem um tempinho, mas só agora consegui organizar as ideias para desabafar e sabem, acho que este mundo da poesia está errado. Tem muita merda no meio dele e isso me deixa triste. Profundamente triste. No meio da poesia, de poetas, a única coisa que deveria ter é a exaltação da beleza da vida, da poesia nas coisas simples, do desejar o amor acima de qualquer sentimento. Não dveeria existir neste meio o que existe: fofiquinhas, picuinhas, egos exacerbados e acima de tudo, as pessoas deveriam entender que nem todo mundo é poeta e nem todo mundo escreve poesia. Tem gente que escreve. Escreve e ponto. Escreve para fazer catarse. Escreve para desabafar como estou escrevendo neste momento e este meu desabafo, desculpem, não é poesia. Não é porque eu desabafo que eu estou escrevendo poesia e sim, eu sou poeta. Eu nasci poeta e não porque me dizem e nem porque eu digo e sim porque me sentem poeta e assim me sinto na poesia. Os que me leem me sentem poeta, me ditam poeta e todos os dias que acordo eu acordo poesia, mesmo quando estou triste, chateada, amargurada e de saco cheio da vida.
Tenho tentado há muito custo me afastar de eventos de poesia e até de amigos mesmo, pois a mim faz muito mal dar de encontro com pessoas como a citada acima que está neste meio por oportunismo. Para tentar caçar um certo status neste meio e o pior e mais feio, para invejar os outros, para tentar fazer amigos, para urubuzar.
A minha vida não é nada fácil para que ela seja urubuzada por quem não vive poesia 24h por dia e ir para evento de poesia para ver um bando de gente que não diz nada com nada e se diz poeta e que faz poesia... é duro demais para mim.
Seletividade sim! Meus ouvidos são massacrados demais por isso e eu me irrito e fico com fama de stressadinha. Sim! Saio para me divertir. Saio para ver amigos para respirar poesia e sinceramente não é qualquer "batatinha quando nasce" que me alimenta. Não é mesmo!!!
Fiz durante alguns anos parte de um grupo de poesia e fiz juntamente com este grupo um evento e lá sim, podia tudo. Tudo era permitido e a gente sabia que sempre ia ter um hippie, um bêbado, um louco que ia pegar o microfone e cantar e dançar e fazer comício. Eu muitas vezes fui esse bêbado, esse louco, esse hippie. E com isso, que hoje digo que foi exercício poético, aprendi a selecionar o bom do ruim. O que é do que não é.
Por favor não vejam isso como não estímular os outros a escrever. Sim. Todos devem escrever, mas entendam, nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta como Tavinho Paes. Nem todo mundo é poeta como Mano Melo. Nem todo mundo é poeta como Pedro Lago, Pedro Lage, João José de Melo Franco, Adriana Monteiro de Barros, Beatriz Provasi, Marcela Gianini, Chacal, Augusto Guimarães Cavalcanti, Sheyla de Castilho, Thereza C. Rocque da Motta, Alice Sant'anna, Luiz Felipe Leprevost e "blá, blá, blá". Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta. Nem todo mundo é poeta.Nem todo mundo é poeta.Nem todo mundo é poeta.Nem todo mundo é poeta, PORRA!!!!!

*Tem gente que não está nessa lista simplesmente porque eu esqueci de citar, mas isso não quer dizer que eu não as considere ou melhor que elas não sejam poetas. rsrsrs

Feeling the blanks

2010-03-31T09:28:00.001-07:00

a primeira vez que ví Felipe ele estava lá, com outra dentro do carro. Não nos conhecíamos, então, não havia motivo para sentir ciúmes apenas vontade (vontade de estar lá no lugar dela com ele).

não sabia se eram namorados antigos, marido e mulher ou se tinham acabado de se conhecer então encostei na vitrine da loja e fiquei lá olhando ele se contorcendo enquanto ela fazia vocês sabem o que.

ele se contorcia e eu imaginava o som dos gemidos. qual seria o tom de voz dele?

a cena era excitante. às vezes dava para perceber o movimento das mãos dele empurrando a cabeça dela para cima e para baixo. eu não via as mãos, mas percebia o movimento dos ombros e me imaginava ali. imaginava também como seria o ~~pau~~ melhor amigo dele? grande, pequeno, grosso, lindo? apetitoso era, com certeza.

cruzamos olhares. eu de fora do carro encostada na vitrine da loja de sapatos e, ele lá, sentado no banco do motorista. percebi que depois disso ele não tirou mais os olhos de mim e eu comecei a fazer imagens de nós dois juntos naquela situação e em outras também, lógico.

àquela altura eu comecei a perceber que já estava completamente umedecida. minha calcinha estava molhada e meus mamilos se endureciam. um tesão enfurecido tomava conta de mim e se eu não estivesse na rua certamente enfiaria dois dedos em minha ~~vagina~~ amiguinha que acabara de ~~ser depilada~~ sair do cabelereiro.

queria sentir o mesmo que aquela mulher sentia ao mesmo tempo em que queria fazer o que a mulher fazia, ser o que a mulher era e sentir o gosto que logo logo ela ia sentir. queria ser puxada pelos cabelos por ele e realizar todos os desejos daquele homem que ~~se deixava masturbar~~ brincava de pique-pega no carro.

fiquei ali olhando e esperando pelo momento em que ele fosse ~~penetrá-la com força~~ colocá-la sentanda no colo ou até mesmo pelo momento em que ele ~~gozasse~~ não aguentasse mais. ela levantaria a cabeça lambendo os lábios e sorriria de canto de boca. fiquei ali esperando pela cara de ~~safada~~ santinha dela.

desejava também saber o que aconteceria depois que ele explodisse. se ele ~~masturbaria~~ abraçaria ela, ~~lamberia seus seios~~ beijaria seus ombros ou se colocaria ela ~~montada em seu mastro~~ em seu colo encostada no volante. se engataria a primeira e sairia cantando pneus até o ~~Motel~~ albergue mais próximo ou se ela saltaria do carro logo depois.

percebendo que o momento crucial estava próximo, soltei e sacodi os cabelos, lambi os lábios e olhei atentamente para ele que piscou imeditamente para mim como se quisesse falar: - estou pensando em você, gatinha!

ela levantou a cabeça, me viu, deu um sorriso sem graça, tascou lhe um selinho nos lábios, pronunciou algumas palavras e saiu do carro. passou por mim toda encolhida como se estivesse com medo ou vergonha e entrou no bar próximo.

ele, abriu a porta do carona e eu percebendo entrei no carro e ele disse: Muito prazer, sou Felipe. Eu sem graça respondi: - Layla.

...

ele: eu disse para ela que você era minha namorada e que nós gostávamos desses joguinhos. que tinha sido bom e que bem, era hora dela ir.

eu: e você, ~~gozou com vontade~~ explodiu como dinamite?

ele: sim. ela gostava muito de sorvete.

...

ele: o tempo todo eu pensei em você.

Feel in the blanks

2010-03-23T08:50:00.000-07:00

Na primeira vez que viu Layla estava sendo ~~chupado~~ acariciado dentro de um carro por uma ~~vadiazinha~~ menina de boa família qualquer. Só não perdi totalmente a concentração, pois confesso que ela lambia meu ~~pau~~ melhor amigo com tanta vontade com se ele fosse uma casquinha de creme. Confesso também que entre "ai's e ui's" não consegui tirar os olhos do rostinho amendoado e quase angelical da menina que me observava gemer por através do vidro. Ela usava um vestido florido que de tão fluido dava para perceber que estava sem soutien. As setinhas dos seus seios apontavam para mim.
Imaginei de pronto meus lábios e língua sorvendo a juventude ~~daquelas tetas~~ daqueles mamilos ~~eretos~~ rosados enquanto meu ~~cacete rijo~~ irmão camarada sorridente se espreguiçaria no meio àquelas torneadas pernas compridas, brancas e magras.
Comecei então a imaginar o quanto de prazer dividiria com a menina assustada que me olhava enquanto recebia ~~um enxarcado boquete~~ um carinho no amigo de fé de uma ~~putinha bêbada~~ cheirosa transeunte que desde a festa havia se encantado com a grossura do gargalo do meu "long-neck".
Eu procrastinei ~~gozar~~ morrer de prazer - tanto por estar bom, quanto para não perder um minuto que fosse dos risinhos tímidos, quase nervosos que Layla cheia de ~~tesão~~ amor para compartilhar - direcionava para mim.
Naquele momento, era possível perceber que ela rangia os dentes. Naquela mesma altura, já tinha soltado os cabelos e apertava os olhos enquanto passava a língua em volta dos lábios para me provocar ainda mais. Ela me olhava ...

até que eu, em ponto de bala,

encharquei de ~~porra~~ "milk-shake"

a garganta da deliciosa ~~vadia~~

~~quechupava meu pau com vontade~~

menina que gostava de sorvete.

Esqueci de me apresentar, sou Felipe

almofadas descalças (I)

2010-03-17T09:07:00.000-07:00

a cabeça dói e os pensamentos se misturam com o balanço da última poltrona do ônibus enquanto a letra insistente de uma música desconhecida toma conta dos meus sinais vitais.

"there's a place I like to meet. there's a place I'd like to be".

a bateria faz as vezes dos pingos de chuva e o frio do ar-condicionado o queimado no meu dedo latejar. tudo no mesmo ritmo.

"there's a place where I be happy".

parece uma viagem de ácido. vozes sussurram ao fundo. instrumentos gritam. a chuva desaba com força e a avenida fica alagada. já transbordei há tanto tempo...

meus olhos esfumaçados não enxergam os seus. meus bueiros entupidos do lixo produzido nas ruas das minhas veias. pensamentos desencontrados, imundos na enchente, de mim.

não sei ser o que basta. nada me sobra. tudo se acaba tão rapidamente que não dá para fugir.

nunca fui corajosa o suficiente para ser covade.

E daí que acaba? (Marcelo Rubens Paiva)

2010-03-16T10:40:00.000-07:00

Saiu no Estadão:

"Não aguento mais ouvir uma voz feminina afirmar com amargura e rancor que não quer mais se casar. As muitas seguidoras de Paulo Mendes Campos acreditam que, se o amor acaba, para que começar outro.

São aquelas que se casaram de branco, no dia mais feliz de suas vidas, apaixonadas e entregues, mas que depois enfrentaram a ira de um ciumento, as neuras de um obcecado, as fraquezas de um viciado, se envolveram com famílias alheias intolerantes, conheceram a frigidez na rotina, a traição injusta seguida pelas mentiras incabíveis, e decidiram pôr um fim no sonho de eternizar aquele instante em que tudo parecia fazer sentido, as estrelas estavam próximas, em que nasceram um para o outro e morreriam grudados, na alegria e na doença.

Aquelas que já passaram por um ou dois casamentos e mergulharam no tombo da separação, em que a decepção troca de lugar com o amor, e o futuro vira pó.

Eu não aguento mais replicar: "Se o amor nos enlouquece, imagine a loucura que é ficar sem ele."

Para aquelas que dizem não acreditar mais no amor, proponho então experimentarem outros e apostarem nesse bilhete só de ida.

Uma noite de prazer acaba. Um banquete acaba. Uma viagem inesquecível acaba. O fim de semana na ilha paradisíaca, um campeonato, o dia, o ano, o gozo, um livro, um disco, um banho de banheira acabam. Não por isso, evitamos outros.

Ah, foi o dia internacional delas, que amamos tanto, que nos deram à luz, intuição, formas alternativas de pensar, mostraram detalhes que passavam despercebidos, exigiram atenção, dedicação, carinho, nos fizeram ser românticos, abafar a vergonha e nos inspiraram música, poesia, até guerras.

Mas sua descrença com os novos tempos e o velho homem nos deixa desesperados, órfãos. Nostradamus previu isso? Está escrito nos céus?

Se vocês não acreditam mais, quem acreditará? Lembrem-se de Nietzsche, que nos últimos dias numa vila italiana, com o calor na pele, viu alegria no niilismo e esperança no desamparo: "Cada passo mínimo dado no campo do pensamento livre, da vida moldada no seu formato pessoal, foi desde sempre conquistado com martírios espirituais ou corporais."

Trégua. Que venham os clichês. Cá está o ombro para o choro da mudança de humor inexplicável e inesperada. Quer que eu apague a luz na enxaqueca? Explico com toda a paciência a regra do impedimento, quem joga contra quem, e o que significa aquele quadro no alto da tela, em que três letras, COR, vencem por 2 X 1 as três letras PAL.

Fique na cama na TPM. Trarei uma bolsa de água quente e o jantar. Sim, vamos comprar sapatos. Eu espero. Levo um livro, enquanto você experimenta a loja.

Adorei a cor do esmalte, o corte do cabelo. Batom vermelho te deixa mais bonita. Não, a calcinha não está marcando. Ah, põe o tubinho preto, se bem que gosto quando você coloca aquele vestidinho colorido. Não, o sutiã não está aparecendo.

Eu ligo para o despachante, faço um rodízio nos pneus, troco a bateria, reconfiguro seu computador, mando lavar o tapete, o forro do sofá, também adoro ele com almofadas indianas em cima.

Cuido de você na velhice, não te trocarei por uma adolescente que cheira a tutti frutti, nem pela secretária vulgar da firma, amarei a sua pele um pouco mais flácida, seus seios naturalmente instáveis, seu corpo maduro, seus joelhos frágeis. E tomaremos vinho tinto todas as noites. Prefere branco? Que celulite?

Porém, a maioria de vocês conhece agora as teclas atalhos, a pressão nos pneus, sabem chamar o seguro, para uma pane elétrica, e que carrinho por trás dá cartão vermelho. Tornam-se independentes.

Pesquisa da Serasa Experian até mostrou que as mulheres são a maioria entre os mais ricos do País - segundo o estudo, cerca de 4,9 milhões de mulheres e 4,7 milhões de homens participam do grupo dos mais prósperos do Brasil, as classes A e B, e que as mulheres "ricas" somam cerca de 1 milhão, e 611 mil mulheres são executivas bem-sucedidas.

Foi uma semana cheia de dados e números sobre elas, vocês. E nós. Último censo do IBGE: o número de divórcios triplicou, enquanto o de casamentos formais, de papel passado, caiu 12%.

O amor se tornou líquido, não é, Zygmunt Bauman? "Se hoje vivemos em redes virtuais, que aproximam e afastam as pessoas, somos capazes de manter laços fortes e relações verticais?", pergunta.

Eu entendi, deixamos de preservar o passado e começamos a viver um presente perpétuo, a era do hedonismo e consumo desenfreado, vazio difícil de saciar.

Desistimos da sede pelo amor? Não, mulher não é o apêndice do homem, mas a fonte original da vida e a nossa razão de ser. Não nos deixem desamparados. E aprendam com as nossas fraquezas e com todos os erros.

Amar ainda é a única maneira de convivermos com a sua delicadeza e alimentar nossa vocação de proteger e cuidar. Não façam do homem uma noite sem vento, um mundo sem gravidade. Parecemos tolos e infantis, controladores e insensíveis. Mas as amamos tanto...

Acaba mesmo? Comece outro. Antes que a amargura substitua o brilho dos seus olhos. E a pieguice, a rima e as metáforas sejam extintas."

Chá para dois

2010-03-15T09:18:00.001-07:00

coração preenchido. não há espaço esvaziado na alma.
o vazio é outro tão outro que nem dá para saber. uma porta de vai e vem.
o não saber é um puxe/empurre. "puxempurre". "puxempurre". "puxempurreeeeeeee"...

sinto-me um palahaço na chuva com a maquigem a derreter. fragmentos de tudo o que não amor espalhado na calçada. para onde ir se vou e volto? as lágrimas não me dão a resposta.

sou uma porta de vai e vem como nos antigos cabarés.

-push/pull-

uma porta fechada para balanço. o balanço do amor. do amor que me balança e me impede de cair.

amor que me guia. me respitra. me caminha. me canta.

eu danço essa música. a música desconcertante do amor. música boa num ritmo lento. eu danço essa dança a passos lentos. dois para lá; dois para cá. não piso em nenhum pé.

o amor me passeia. me viaja. me sangra. me imagina. me sopra. ao amor me vive. me mata. me transpira. respira. abre meus poros.

o amor me voa. me compra. me vende. o amor me sente e massageia meus pés quando eles se vêem cansados.

ele, o amor, me dia para onde ir e o que quer fazer. a amor coulou um cadeado na porta do meu coração e então, sem ir nem vir, fico trancada.

o amor me segura. prende meus pensamentos e sem chave paralizada no movimento do amor uma porta "puxempurra". "puxempurra". "puxempurraaaaaaaaaaaa" a alma e assim, sorrio dentes brancos em sete tonalidades. do vermelho ao rosa chá.

2010-02-25T09:51:00.000-08:00

Just Breathe

Yes I understand that every life must end, aw huh
As we sit alone, I know someday we must go, aw huh
I’m a lucky man to count on both hands
The ones I love

Some folks just have one,
Others they got none, aw huh

Stay with me
Let’s just breathe.

Practiced are my sins,
Never gonna let me win, aw huh
Under everything, just another human being, aw huh
Yeh, I don’t wanna hurt, there’s so much in this world
To make me bleed.

Stay with me
You’re all I see.

Did I say that I need you?
Did I say that I want you?
Oh, if I didn’t now I’m a fool you see
No one knows this more than me
As I come clean

I wonder everyday
as I look upon your face, aw huh
Everything you gave
And nothing you would take, aw huh
Nothing you would take
Everything you gave

Did I say that I need you?
Oh, Did I say that I want you?
Oh, if I didn’t now I’m a fool you see
No one know this more than me.
As I come clean

Nothing you would take everything you gave.
Hold me till I die
Meet you on the other side

2010-02-01T09:39:00.000-08:00

Somethin’ filled up
my heart with nothin’,
someone told me not to cry.

But now that I’m older,
my heart’s colder,
and I can see that it’s a lie.

Children wake up,
hold your mistake up,
before they turn the summer into dust.

If the children don’t grow up,
our bodies get bigger but our hearts get torn up.
We’re just a million little god’s causin rain storms turnin’ every good thing to rust.

I guess we’ll just have to adjust.

With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am goin’ to be
when the reaper he reaches and touches my hand.

With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am goin’
With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am go-goin’

2010-01-19T07:59:00.001-08:00

... que tudo se realize, no ano que já nasceu ...

2010-01-05T11:14:00.000-08:00

2000 & Jazz
'n Rock
'n Roll
with Blues

o entardecer no litoral
o pôr-do-sol
o suor
e o champanhe antes da meia-noite

já é outro dia
e serão os mesmos beijos
numa roupagem nova
mas com você
sempre com você
tudo treme

tudo é
2000 & Jazz
'n Rock
'n Roll
'n Blues
with you

Baleado do Luiz Felipe Leprevost - Original + improviso de Tavinho Paes no CEP 20.000

2009-12-18T11:43:00.000-08:00

2009-12-18T11:40:00.001-08:00

2009-12-16T10:54:00.000-08:00

ENTRE SEM BATER - de Juliana Hollanda

2009-12-14T10:24:00.000-08:00

Queridos e Queridas,

É com imenso prazer e corujice que apresento para vocês meu mais novo trabalho. É um livrinho que faz parte da coleção Art Action - organizada por Tavinho Paes. O meu livro é o terceiro da coleção que contata já com o belo (Corpinturada de Betina Kopp - vol 00) e pelo dinâmico e emocionante (FACE BOOK de Tavinho Paes - vol 01). O meu é o vol. 02 e se chama ENTRE SEM BATER - cada livro custa R$ 15,00 - comprando os 3 juntos - tem uma promoção temporaria de R$ 30,00. ( A edição é experimental e independente, ou seja, foi bancada pelos participantes da coleção, por isso é necessária a venda dos livros para que possamos fazer os próximos, assim, a poesia NUNCA PARA!).

O livro é uma mistura de prosa e poesia. Pensamentos, diálogos interiores, reflexões de vida, por isso, ENTRE SEM BATER, pois a nossa existência é feita de portas, não necessariamente no formato de portas - ao viver estamos abrindo a porta sem chave e entrando sem bater nela, mergulhando de cabeça no desconhecido, na aventura, na novidade, no novo, no de novo...

"Ao abrir esta porta saiba que ela pode fechar depois que você passar por ela. Daí em diante vai depender do seu desejo em sair do lugar a que esta porta vai te levar ... nunca se sabe quando uma porta serve de entrada ou de saída!" - Tavinho Paes

Caso VOCÊS desejem abir esta porta, podem fazer a encomenda para mim por e-mail : jupyhollanda@gmail.com que eu mando o número da minha conta para que vocês façam o depósito e eu mande o livro pelo correio.

É um bom presente de NATAL eu garanto que a leitura será proveitosa, agradável e esclarecedora.

Aguardo as encomendas.

2009-12-08T10:25:00.000-08:00

aí vai uma coisa que

gosto em mim:

a capacidade de

ser cruel.

e uma coisa que

não gosto em mim:

é que quando

sou cruel com os outros

acabo sendo

cruel comigo.

Luiz Felipe Leprevost em notas para um livro bonito

2009-12-08T08:25:00.003-08:00

DO LADO DE CÁ DA CIDADE

( POEMA DE MARIO BORTOLOTTO)

Do lado de cá da cidade faz muito frio.
Talvez por isso os amigos bebam demais.
Talvez por isso eu sempre cruzo as figuras no cinema.
Do lado de cá da cidade existem acordos fraternos, talvez por
isso as pessoas estão sempre magoadas umas com as outras,
e choram tanto, e escrevem os nomes das outras em folhas
amarelas de cadernos, e bebem tanto.
Do lado de cá da cidade nunca faz sol.
Talvez por isso, tantos blues, tantos blues, e a garrafa de café
sempre vazia, os dedos calejados da máquina de escrever, e o
copo de gin pela metade.
Do lado de cá da cidade chove todas as noites, talvez por isso as pessoas tenham tantas idéias mirabolantes e irrealizáveis, talvez por isso as mesas no bar estão sempre reservadas, talvez por isso
eles bebem tanto.
Do lado de cá da cidade faz frio, existem acordos fraternos, nunca faz sol, chove todas as noites, as pessoas bebem demais,
e são todas muito sensíveis.
Eu já estive uma vez do outro lado da cidade, só uma vez.

Você está do outro lado da cidade, mas vai sair daí já já, Mario. Seus amigos bebem demais e vão beber menos ou mais, tanto faz, o importante é beber junto com você e é isso que todos querem.

Sai logo daí, Marião!

Estamos todos na torcida.

E quinta dia 10/12 no Sérgio Porto tem POEMÁRIO BORTOLOTTO - no último CEP 20.000 de 2009 - Chacal falou. Chacal avisou.

Leiam também o belo texto do Marcelo Montenegro , com link para blogs dos amigos

sobre escaladas e maremotos (V)

2009-12-07T12:03:00.000-08:00

ferrugem nas escadarias
-observei ao me esconder da chuva-

inspiração não resiste

aos pingos gelados
que sobrepõe o calor dos raios do sol
que ainda grita

raios de sol fritam os miolos

-não resisto a gritos nem a suor-

ferrugem estraga os degraus da escada
aos poucos
-reflexo do patrimônio público sem manutenção-

eu me estrago aos poucos também

do calor escaldante
da Sibéria dos ar-condicionados

-assim é a vida no Rio de Janeiro-

os pingos da chuva rebelde de verão
molham o mau-humor que desintegrou
o bom dia

o bom; o melhor do dia

-me falta paz-

escondo-me da chuva
da irritação, da TPM

é um berro que me tira a paz
assim, escondo-me de um eu que não precisa
ser visto

escondo-me do cansaço
que não me pemite dormir
nem quando exausta

desejo um eterno e sem volta
fechar de olhos
um entardecer anoitecer breve
para que esse dia acabe
e assim a chuva, o sol, o mau-humor

tenho medo de levar a vida com amargura

medo de perder a juventude
e de morrer sem nunca mais sorrir

o que me salva é o amor que tenho
e me carrega com braços fortes
e saudade

amor que me faz amante
que me faz
mulher

e me faz completa

nas tempestades

e nos desertos
sem oásis
nem miragens

Beautiful Black Men by Nikki Giovanni

2009-12-04T09:44:00.000-08:00

(With compliments and apologies to all not mentioned by name)

i wanta say just gotta say something

bout those beautiful beautiful beautiful outasight

black men

with they afros

walking down the street

is the same ol danger

but a brand new pleasure

sitting on stoops, in bars, going to offices

running numbers, watching for their whores

preaching in churches, driving their hogs

walking their dogs, winking at me

in their fire red, lime green, burnt orange

royal blue tight tight pants that hug

what i like to hug

jerry butler, wilson pickett, the impressions

temptations, mighty mighty sly

don't have to do anything but walk

on stage

and i scream and stamp and shout

see new breed men in breed alls

dashiki suits with shirts that match

the lining that compliments the ties

that smile at the sandals

where dirty toes peek at me

and i scream and stamp and shout

for more beautiful beautiful beautiful

black men with outasight afros

Nikki Giovanni, “Beautiful Black Men” from The Selected Poems of Nikki Giovanni.

Copyright © 1996 by Nikki Giovanni.

Reprinted with the permission of HarperCollins Publishers, Inc.

sobre o balanço das horas (I)

2009-12-01T06:35:00.000-08:00

"Todo mundo tem 15 minutos, só a pressa é que não tem"
Luiz Felipe Leprevost

Tic-tac.

uma frente fria se aproxima do litoral.
a última frase do livro que ela leu era em francês. -“il faut que le coeur se brise ou se bronze” .

Tilim.Tilim. Tilim. Crash!

vaso de cristal é sensível e racha com qualquer vento mais forte.
para quebrar-se basta um sopro, música alta, grito agudo ou grave.
cacos finos de um vaso espatifado espatifam-se pelo chão de madeira e camuflados nas frestas do sinteko causam cortes minúsculos no pé

e esse pé vai sangrar até que as portas das feridas fechem com uma cicatriz .
o coração também é feito dessa matéria prima
-transparente e frágil-

a diferença é que os ventos que passam por ele só conseguem rachá-lo momentaneamente.
ele se fortalece com o passar dos anos

-ao longo do tempo-ele se racha tanto...

que quanto mais anos são somados à nossa vida quanto mais dores
e tristezas nós vivemos mais aprendemos com as desilusões.

a cada uma, uma nova lição.
quanto mais aprendemos mais rápido as cicatrizes fecham, menos sangue espalhado e cacos de cristal vermelho pelo chão.

o coração se fortalece. os anos fogem dos olhos e o cristal do coração vira busto de bronze ou lápide.

Tic-tac. Tic –tac.

Todo mundo lá hoje.

2009-11-24T10:46:00.000-08:00

sobre elas e eles (III), por Juliana Hollanda

2009-11-24T06:16:00.001-08:00

isolamento

estar isolada num
a par
ta
mento

cercada de paredes e móveis

- imóveis -

poeira que se acumula em meio às frestas
-se move-

partículas entram no nariz
espirro, cosquinha, risadas, irritação

-rinite!-

eu não disse que tudo seria assim?
não cantei a canção do minutos e segundos de inutilidade?

é, eu antecipei a explosão do microondas e te disse exatamente quantos minutos faltavam para o macarrão ficar "al dente" e você
nem escutou e foi jogar
videogame

agora estamos aqui diante desse mingau com molho de tomate e manjericão
e eu não te culpo por não ter me escutado
só porque estamos aqui
isolados do mundo nesse apartamento
e eu te amo

a gente nem precisa comer, sabia?

sobre cansaço e pó de pirlim pim pim (I)

2009-11-19T08:28:00.000-08:00

Da série: Poemas inesperados

do grito guardado
ou

o acaso bate à sua porta

lábios e labirintos
-emaranhados, teia, prisão-
saida

saída que se pensa
que se sonha
que se encontra

no sobre
na superfície
[na fronha]

loucura
- alistamento-
entregar-se ao momento
ao tempo,
ao vento,
ao movimento

consenso não é
exercício de gramática
equação matemática
e nem

asa-delta

voo livre

fio de alta tensão

não é o perigo
nem o abrigo

não é o se
nem o senão

pode ser música, esporte
ou falta de sorte

azar de amar a pessoa errada
-desilusão-

esconder as vergonhas
a insônia

-ultrapassar os limites-

saber-se forte
enquanto fraco
-linha reta, avesso, tchau -

saber-se mal
na bondade

correto na virtude
e na vontade

a amizade que abre portas
que bate palmas
e que faz samba para maluco
dançar

viver é isso: amar
ou estar perdido
num labirinto emaranhado
de lágrimas e lábios
naufrago
-no mar-

Sobre paraísos e diálogos imaginários (IX) .

2009-11-16T18:36:00.000-08:00

Da série: what do we have?
what do we have?
what do we have?
if we don't have each other…
.

- Defina verão?
- Amanhecer …
- Amanhecer?
- Sim. Quase sempre, somos transportados para um mundo de nicotina e estrelas e essas estrelas conversam comigo e você é a primeira pessoa para quem eu falo sobre isso.
- ...
- Eu todas as noites sou obrigado a mergulhar no céu.
- ...
- Isso começou a acontecer no ano passado e eu fiquei confuso. Eu sonhava, me sentia pequeno, crescia de novo e me espantava. Amanhecia e eu absorvia a quietude da manhã.
- ...
- O som do silêncio dos amanheceres você conhece bem, mas eu quase nunca percebi. E é maravilhoso o barulho de um carro há 1 km de distância...
- O vento soprando nas árvores soa como estradas engarrafadas na sala do meu apartamento.
- Eu vejo cometas noite após noite após noite após noite após noite ...
- Todas as noites.
-É, e eu tento manter meus pedidos, meus desejos e me fixar, focar neles. Eu vivo nervosa por antecipação e sabe o que eu percebi depois desse tempo todo?
- O que?
- Que nós quase não nos conhecemos e agora estamos dividindo sacos de dormir.
- Sabia que todas as vezes que eu penso nisso eu sinto cócegas internas.
- Desculpa, mas é porque eu ainda não toquei em você neste local; digo, na parte interna do seu corpo, mas eu acho que esse sentir precisa de mais tempo do que nós temos disponível agora.
- É, nós viemos aqui para o meio desse nada para descobrir lugares escondidos e para estacionar em uma garagem aberta na base das montanhas.
- Estamos no limite da cidade e encontramos o nosso refúgio.
- É ! Conseguimos fugir das lavanderias e das banheiras de hidromassagem dos motéis e da minha casa e do seu apartamento e da gritaria dos bares ...
- Essa experiência está sendo divertida, não?
-Sim, divertida e estranha e silenciosa e até agora eu estava tímido, mas isso está sendo tão bonito que se alguma coisa nessa vida é certa... essa coisa é que eu acredito no amanhecer.
- Eu também.
- Então isso se chama ...
- Recomeçar?
- Defina Inverno.

2009-11-12T11:06:00.001-08:00

Poema Sujo from Nicolas Viggiani on Vimeo.

2009-11-09T07:19:00.000-08:00

DAQUI

sobre cócegas na nuca e saudade (I)

2009-11-06T08:01:00.001-08:00

Da série: “recordar é viver”

“um GPS para a gente”

cartas, cartões, bilhetes

-encaixotados-

no meio da poeira, uma história engessada

movimento paralisado num passado

não muito distante, mas distante

uma mistura de juras de amor,

euforia

e palavras de conforto

ontem dormi com saudade de nós

hoje, continuo com essa saudade

e me pergunto: onde foi mesmo que a gente se perdeu?

você prometeu me amar para sempre

e nunca me esquecer

-esse letreiro passou diante dos meus olhos umas dez vezes ontem a noite -

Agora/

{ agora não; há muito você tem família, uma nova vida – e entenda, eu não estou lamentando este fato... }

[e eu...]

-você sabe que eu também tentei ter a minha, aliás, ela começou antes da sua, mas... –

será que você ainda lembra de mim?

ou será que nunca me esqueceu?

[é diferente o lembrar do não esquecer, não é?]

eu me lembro do nosso encontro casual e do meu medo de apanhar da sua namorada que não era sua namorada

-naquela festa-

lembro de ter fugido da pista de dança quando me vi dançando a sua frente e lembro também da sua “suposta” namorada conversando com a dona da festa e me apontando e do meu : – ai! socorro! vou apanhar.

[Eu estava de “maria- chiquinha”, você lembra?]

e em uma das cartas você escreveu que queria me fazer “maria-chiquinhas”, seja lá o que isso representasse naquele momento...

-cartas. milhares de cartas...-

e na sua primeira, você pede desculpas por já estar enchendo meu saco, pois escreveu ela no mesmo dia em que eu fui embora de São Luis e voltei para o Rio.

nela, na carta, e você acha que vai me irritar por já estar escrevendo, tão cedo... eu mal fui embora, né? – e lembro também da sensação, da alegria de abrir e de ler aquela carta – foi uma realização tão grande, uma alegria tão plena que eu to voltando aos 16 e lembrando de como foi quando abri aquela carta e do que eu senti no nosso primeiro beijo, do cachorrinho de pelúcia que ganhei de natal ( e guardo até hoje)

tão inesperado o nosso namoro,

nosso encontro ...

[inesperada nossa troca de cartas]

nas cartas você parece estar conversando comigo. me dá tanta satisfação... que agora é a minha vez: você sabe que eu nunca esqueci que a gente só se conheceu de verdade depois que eu tomei um porre e me enchi de coragem para enfrentar um dos meus maiores medos na época e na carta seguinte do meu porre, você diz que não conhece mais a “menina” em mim e me agradece pelo “mulher” que eu despertei em você e eu acho que foi ao contrário, sabe... foi você quem despertou “a mulher” em mim e eu não sei porquê, mas estou com vontade de te agradecer por isso.

lembro que a gente expulsou seu amigo do quarto e tenho vontade de dar risada não sei porquê, mas talvez eu esteja feliz em despertar essas lembranças... e você lembra que quando tudo isso aconteceu a gente nem estava mais namorando?

naquela época era tão fácil encarar sofrimentos, medos, dores ... será que foi a época ou será que foi o fato de estar ao seu lado que me deu forças para encarar aquele turbilhão todo; digo, tornado, furacão?

(...)

e eu me pergunto: onde foi mesmo que a gente se perdeu?

sabia que eu não me esqueço daquela vez que a gente foi numa lanchonete e a gente estava discutindo e você estava com um pouco de raiva, ou só triste, não sei – e você comeu tanto, mas tanto, mas tanto que me assustou? – sabia que toda vez que eu passo por aquele lugar eu visualizo a cena, nós dois na calçada e às vezes eu até sinto o seu cheiro...

eu tenho uma lembrança remota, porquê não falar; confusa de que eu cozinhei para você ... eu fiz macarrão? ou fiz uma torta de aniversário? Ou os dois? – eu lembro que tinha um lance de leite condensado, doce de leite, não sei... e eu lembro que você teve um trabalho para fazer e que me deixou em casa vendo VHS com um amigo seu... e quando você chegou... ah! lembro de você ter feito meus olhos brilharem!

e ontem, eu relembrei seus elogios. o quanto você elogiava minhas cartas, meu capricho em escrevê-las e do quanto xingava a sua letra feia e garranchada e a sua escrita monocromática, com apenas uma cor de caneta. naquela época, isso não me importava, aliás, hoje também não importa – sabe o que fica disso tudo?

as suas cartas empoeiradas, amarelando-se numa caixa, mas eu posso relê-las quando quiser, mesmo que espirre até o meu nariz explodir depois... eu guardo todas as suas cartas, cartões, bilhetes. você ainda tem algumas das minhas? não, não deve ter e eu entendo que não as tenha guardado. entendo mesmo!

ah! você me dava tanta satisfação que chega a ser engraçado! -“agora são 3 da manhã”, “tenho dormido pouco”, “vou te ligar amanhã ou domingo”, “não te liguei ontem porque fui para a casa do meu tio”...

morri de rir – não para debochar dos seus sentimentos, mas porque você era tão preocupado que numa das cartas leva um tempão querendo explicar a diferença entre “preocupação” e “sentir pena”.

você já podia imaginar que eu ia achar que você estava me escrevendo “por pena” e não queria ser mal interpretado. você era tão preocupado... que chega a ser engraçado isso hoje.

na época, beirava o dramático, mas não estou reclamando... estou feliz. tão leve em reler suas cartas, cartões, bilhetes...

[naquela época, não existia e-mail, nem celular]

existir? bem... existia, mas estava tudo tão engatinhando... assim como nós, dois jovens, em descoberta... engatinhado...

nós não tínhamos a menor idéia de como seria nossa vida em 2009 e na verdade eu não lembro de como eu queria que ela fosse eu 2009 e muito menos consigo me imaginar no mundo de hoje com o pensamento de ontem e se... eu ia estar feliz hoje com o meu pensamento e idealização de ontem, mas sei que hoje estou aqui em 2009 e estou feliz porque releio as suas cartas, cartões, bilhetes...

estou com o seu convite de formatura nas mãos e me pergunto: como teria sido eu ir nesse baile. teria mudado alguma coisa hoje esse acontecimento? – mas a pergunta não é essa e sim: onde foi mesmo que a gente se perdeu?

estou aqui sonolenta com você ao meu lado...

sabia que eu vou dormir com você essa noite e a gente vai tomar café amanhã de manhã e depois... cada um vai seguir seu rumo, sua vida e eu vou deixar (à contragosto) essas lembranças todas adormecerem e virarem saudade novamente, porque vai ser mais fácil assim, para mim e para você...

e agora... o meu último suspiro antes de te dar um beijo de boa noite e da gente virar para o lado e de conchinha adormecer nesse colchonete no chão do mesmo jeito que aqueles jovens adormeceram em 1996... mas hein, me fala uma coisa... sussurra no meu ouvido...

ei! antes de dormirmos, eu te pergunto: onde foi mesmo que a gente se perdeu?

2009-11-03T06:25:00.000-08:00

Ganhei de presente da amiga e poeta, Sheyla de Castilho e preciso dizer que ADOREI!!!!!

sobre crime e castigo (V)

2009-11-03T05:54:00.000-08:00

o barulho de um coração se quebrando
-não é poético -

é oco
é trágico

-não é musical-

ele chama, pede, clama para que se sigam rituais
- a negação, o choque, a raiva, o desapontamento -
culminando em desespero.

assim como uma estrela branca
que encolhe lentamente

é um desmoronar
por dentro

derreter memórias
-lembranças-
em cada respiração
um sopro!

tal qual a morte sem a parte de dormir

Publicado inicialmente em: Versos de Falópio

2009-10-30T10:15:00.000-07:00

2009-10-30T07:18:00.000-07:00

Daqui.

sobre cantadas baratas e amores verdadeiros (II)

2009-10-29T09:56:00.000-07:00

adoro o silêncio

o breve
e lindo silêncio
entre cada beijo

tagarelam apenas as línguas,
os lábios,
as sensações

adoro o silêncio breve
dos beijos em curso
dos olhos fechados
-e as conversas de nariz-

os beijos de casais apaixonados
no banco das praças,
na praias, no shopping
adoro!

e os sorrisos abobalhados,
as piadas "non sense"
e apelidos bobocas

os olhos cheios de estrelas
desses casais de namorado
na saída dos cinemas,
dos restaurantes,
das festas

-são cenas lindas de ver-

esses casais cruzando as calçadas
as mãos entrelaçadas,
os pés flutuando,
-corpos em ebulição-

a pressa de deitar na cama,
no sofá,
no chão

a correria para chegar em casa
ou no motel

-na cozinha, na sala-

o em pé embaixo do chuveiro
ou na banheira,
na sauna,
na imaginação ...

adoro beijos apaixonados
e o silêncio

que eles gritam
dentro do elevador

Publicado incialmente no Versos de Falópio

CEP 20 MIL - DIA 29 de Outubro - Quinta-Feira

2009-10-27T13:16:00.000-07:00

Com a presença e performance de Mme. Kaos (eu, Bia e Marcela) entre muita, mas MUITA COISA BOA!

Partiu?!

Clique no Flyer para ele crescer! rsrsrs

2009-10-22T13:42:00.001-07:00

sobre eletricidade e luz de velas (II)

2009-10-20T13:38:00.000-07:00

você me ignora e eu não ligo, pois sei que às vezes, e são muitas estas vezes, falo demais e também me canso de mim e da minha voz estridente a estalar nos ouvidos feito bola de chiclete.

você me ignora e eu não ligo, pois sei que às vezes, e são muitas estas vezes, bebo demais e começo a fazer confissões desnecessárias. e sei também, que é preciso ficar calada, mas não consigo ficar calada porque o excesso de cerveja faz o pensamento acelerar e ele foge pelas janelas dos meus lábios muito antes que eu pense que era melhor ter deixado as coisas guardadas, dobradinhas e com cheiro de amaciante dentro das gavetas do armário da alma.

você me ignora e eu não ligo, pois sei que às vezes, e são muitas estas vezes, que seus afazeres e leituras são mais importante que meus "olás", que meus "ois"...

você me ignora e eu não ligo, pois sei que às vezes, e são muitas estas vezes, que você está absorvido pelos seus próprios pensamentos e é mais interessante estar mergulhado no seu mar do que no meu oceano gelado e cheio de tubarões.

você me ignora e eu não ligo, pois sei que às vezes, e são muitas estas vezes, que eu assusto você com meu impulso suicida de pular no abismo e pagar para ver se lá embaixo tem um colchão macio, é terra batida mesmo ou pedra.

você me ignora e eu não ligo, pois sei que às vezes, e são muitas estas vezes, a gente sorri junto e se entende e sabe do que o outro está falando.

e eu não ligo. não ligo mesmo de você me ignorar, porque eu sei que a vida é assim mesmo e eu tenho que aprender a viver com a minha incoerência, com a minha liberdade, com a minha falta de modos e com a minha mania de falar "eu te amo" a toda hora e eu sei não vai ser fácil, mas sinto que a gente poderia muito bem viver junto e feliz, para sempre, numa casinha com cercas brancas e flores no jardim e sei também que é é esse o nosso desejo mais sincero e secreto. eu sei que é tudo isso que a gente deseja, por isso, eu não ligo.

não ligo mesmo para nenhuma poça que nos tire dessa estrada escura e cheia de curvas só porque chove torrencialmente na cidade.

Sobre doçura e desatino ( poema 1) - Versão 2

2009-10-20T12:22:00.000-07:00

gosto de sair
- rodopiando pelas ruas -
nos finais de tarde

continuo a girar
e não ligo se alguma ordem
vem ao meu encontro,
nem percebo se os sinais estão nas cores
de "pare", "atenção" e "siga"

rodopio como guarda-chuvas
que desejam virar peão
naquelas dancinhas antigas
que fazia quando criança

sobre doçura e desatino (I)

2009-10-20T10:58:00.001-07:00

Da série: 3 momentos

"absolut cuckoo"

gosto de sair nos finais de tarde

rodopiando pelas ruas

sem prestar atenção

se os sinais estão nas cores

de pare, atenção e siga

continuo a girar

e não ligo se alguma ordem

vem ao meu encontro

rodopio como guarda-chuvas

que desejam virar peão

naquelas dancinhas antigas

que fazia quando criança

meus dentes amarelados por anos de nicotina

são escorrega de micróbios e placa bacteriana

minha boca é um playground de micro partículas

de saliva e qualquer outras coisas

minha língua se diverte com sabores,

chicletes, tosses e

beijos

minhas unhas quadradas

e um esmalte sempre vivo

elas descascam, eu passo a lixa!

e quando não dá mais para disfarçar

fujo para a manicure

colorir as mãos,

disfarça imperfeições

Spinning Around - pensamentos recorrentes, a nova série (I)

2009-10-20T08:29:00.000-07:00

hoje de manhã sai de casa sem pentear os cabelos. fiz uma trança com a franja em crescimento e prendi o restante para trás num rabo de cavalo. percebi agora que o rabo de cavalo estava um tanto emaranhado e procurei por um grampo na bolsa. fiz então um coque desalinhado e ficou bonito.

não me entendam mal: não estava desgostosa da vida e nem com preguiça de procurar pela escova ( la estava na minha frente), mas eu queria mudar um pouco essa rotina de certezas que me cerca – algo assim como levantar da cama, colocar os chinelos e ir para o banheiro para o primeiro xixi do dia e depois banho e depois café da manhã e escovar os dentes e pentear os cabelos e dar tchau para a minha mãe e sair de casa.

eu não estava com nenhum pouco de vontade de pentear os cabelos e verificar os nós e as pontas duplas e os quatro dedos que preciso cortar dele. eu não estava querendo passar silicone nas pontas, creme para pentear no comprimento e nem fazer nada disso hoje, porque eu faço isso tudo todo dia e nada muda em dia nenhum e fica tudo sempre igual e a mesma coisa e igual a qualquer outro dia. é só rotina, ritual, vontade de me enganar, acreditar em campanha de marketing de que se eu usar isso meu cabelo vai ficar assim, assado, cozido... não!

escolho meus produtos de cabelo pelo cheiro, pela embalagem, pelo preço, porque é tudo sempre igual e só isso muda: cheiro, embalagem, preço e nada mais. não consigo ser meticulosa para não dizer "fresca" assim como a maioria das mulheres. eu não consigo achar diferença nenhuma nessas coisas, a não ser, lógico, quando a gente vai a um bom salão, porque nesse caso, aí... muda tudo! a textura do cabelo muda. a nossa cara muda. o jeito que as pessoas nos olham, muda. e aí... repito; muda tudo! – mas hoje, nada ia mudar e eu resolvi sair de casa assim, com as cabelos livres de escovar e essa foi a minha escolha e isso mudou tanta coisa hoje.

e mesmo sem sabe o porquê deste texto e o porquê de eu não estar conseguindo escrever nada que preste mesmo estando bem (deve ser por isso mesmo, porque eu estou bem) e sem saber quando vou voltar a ter ânimo de escrever e de falar em público e de sair de novo e de celebrar a vida eu estou bem, mesmo não sabendo do amanhã, se vou estar ótima ou pior que hoje, ou talvez um pouquinho melhor... eu estou bem. tirando a dor enlouquecedora no dedão do pé esquerdo.

não se preocupem com a minha dor, eu estou medicada, colocando gelo e não vou sair para dançar como de costume. eu vou deitar na minha cama e sonhar com o meu lindo namorado e vou descansar e ficar calma, tranqüila e feliz e amanhã, vou pentear os cabelos como de costume e esquecer que hoje foi um dia comum como todos os outros mesmo que eu não tenha penteado os cabelos e vou dar tchau para minha mãe e sair.

Além do ponto - Caio F. Abreu

2009-10-19T10:08:00.001-07:00

"...não queria chegar na casa dele meio bêbado, hálito fedendo, não queria que ele pensasse que eu andava bebendo, e eu andava, todo dia um bom pretexto, e fui pensando também que ele ia pensar que eu andava sem dinheiro, chegando a pé naquela chuva toda, e eu andava, estômago dolorido de fome, e eu não queria que ele pensasse que eu andava insone, e eu andava, roxas olheiras, teria que ter cuidado com o lábio inferior ao sorrir, se sorrisse, e quase certamente sim, quando o encontrasse, para que não visse o dente quebrado e pensasse que eu andava relaxando, sem ir ao dentista, e eu andava, e tudo que eu andava fazendo e sendo eu não queria que ele visse nem soubesse, mas depois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo percebendo, por dentro da chuva, que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era."

"... decidi na minha cabeça que depois de abrir a porta ele diria qualquer coisa tipo mas como você está molhado, sem nenhum espanto, porque ele me esperava, ele me chamava, eu só ia indo porque ele me chamava, eu me atrevia, eu ia além daquele ponto de estar parado, agora pelo caminho de árvores sem folhas e a rua interrompida que eu revia daquele jeito estranho de já ter estado lá sem nunca ter, hesitava mas ia indo, no meio da cidade como um invisível fio saindo da cabeça dele até a minha, quem me via assim molhado não via nosso segredo, via apenas um sujeito molhado sem capa nem guarda-chuva, só uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito. " 

"... pensei na lama que ele limparia terno, porque era a mim que ele chamava, porque era a mim que ele escolhia, porque era para mim e só para mim que ele abriria a sua porta."

"...Chovia sempre e eu custei para conseguir me levantar daquela poça de lama, chegava num ponto, eu voltava ao ponto, em que era necessário um esforço muito grande, era preciso um esforço muito grande, era preciso um esforço tão terrível que precisei sorri mais sozinho e inventar mais um pouco, aquecendo meu segredo, e dei alguns passos, mas como se faz? me perguntei, como se faz isso de colocar um pé após o outro, equilibrando a cabeça sobre os ombros, mantendo ereta a coluna vertebral, desaprendia, não era quase nada, eu mantido apenas por aquele fio invisível ligado à minha cabeça, agora tão próximo que se quisesse eu poderia imaginar alguma coisa como um zumbido eletrônico saindo da cabeça dele até chegar na minha, mas como se faz? eu reaprendia e inventava sempre, sempre em direção a ele, para chegar inteiro, os pedaços de mim todos misturados que ele disporia sem pressa, como quem brinca com um quebra-cabeça para formar que castelo, que bosque, que verme ou deus, eu não sabia, mas ia indo pela chuva porque esse era meu único sentido, meu único destino: bater naquela porta escura onde eu batia agora."

"... eu quis chamá-lo, mas tinha esquecido seu nome, se é que alguma vez o soube, se é que ele o teve um dia, talvez eu tivesse febre, tudo ficara muito confuso, idéias misturadas, tremores, água de chuva e lama e conhaque batendo e continuava chovendo sem parar, mas eu não ia mais indo por dentro da chuva, pelo meio da cidade, eu só estava parado naquela porta fazia muito tempo, depois do ponto, tão escuro agora que eu não conseguiria nunca mais encontrar o caminho de volta, nem tentar outra coisa, outra ação, outro gesto além de continuar batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, na mesma porta que não abre nunca."

*pq este texto é lindo!!!

2 anos de ...

2009-10-19T08:43:00.000-07:00

amor.

2 anos de brigas e abraços.
2 anos aprendendo a estar ao seu lado.
2 anos daquela nossa primeira vez. digo daquela nossa porque todas as nossas vezes são nossa primeira vez.

ah... como é bom ter aprendido a te amar e saber que o mesmo aconteceu com você.

parabéns, amor. por hoje e por todos os outros nossos próximos anos juntos, mesmo com altos e baixos e lapsos e interrupções.

sobre alma e reflexos no espelho (V)

2009-10-16T07:10:00.000-07:00

translúcidos olhos
refletem o sentir sem máscaras
- da mentira -

sem máscaras,
a verdade aparece
no castanho dos meus olhos

sempre achei que os sentimentos estampados nas bochechas
desbotassem com o passar dos anos,
- mas não -
eles ficam mais marcados

são desenhados meticulosamente com a caneta de rugas
ficam mais evidentes com o passar do tempo

à cada dia menos sutís; as marcas
[sentimentos desenhados na minha cara]

sem disfarce

eu; exposta

2009-10-14T08:53:00.001-07:00

Já me matei faz muito tempo
me matei quando o tempo era escasso
e o que havia entre o tempo e o espaço
era o de sempre
nunca mesmo o sempre passo

morrer faz bem à vista e ao baço
melhora o ritmo do pulso
e clareia a alma
morrer de vez em quando
é a única coisa que me acalma

Paulo Leminski

resgatando frases de um velho caderno

2009-10-13T14:00:00.000-07:00

o amor começa como sonho e depois vira monstro. um monstro que consome o pensamento. um monstro voraz que sai destruindo tudo o que vê pela frente. o amor mastiga todos os pedacinhos de mim. o amor devora! o amor chega na hora inesperada.

o amor é um degenerado, um pervertido que faz eu ver a vida em cor-de-rosa. o amor é um mendigo bêbado dormindo em páginas de jornal na calçada. o amor é friorento, calorento, sem sentido.

o amor é um pedinte, um transeunte, um passageiro. o amor é um cantor de churrascaria tentando emplacar um hit na novela da Record.

o amor é um escritor que não sabe gramática, uma equação matemática, uma coca-cola quente.

o amor é químico! a biologia explica o que ele é... bem melhor que a filosofia.

o amor é uma repetição.

o amor são os ciclos, as idades da vida.

o amor é o inferno astral vestido de anjo.

o amor acha ser simples, mas é complicado a beça. precisa de terapia!

o amor não deve ser explicado. amar, não é pecado!

o amor acha que é gente... e pode até ser no começo, mas quando o amor acaba... quando o amor acaba... é a gente que sente a dor.

2009-10-13T09:44:00.000-07:00


If I read a book and it makes my whole body so cold no fire can even warm me, I know that is poetry Emily Dickinson

2009-10-09T10:19:00.000-07:00

"Se minha poesia tem algum objetivo é de retirar as pessoas das formas limitadas com que vêem e sentem"

"A única obscenidade que conheço é a violência."

James Douglas Morrison (Jim Morrisson)

Ser poeta, por Rimbaud

2009-10-09T10:10:00.000-07:00

"um poeta torna-se um sonhador através de um longo, ilimitado e sistemático desregramento de todos os sentidos. Todas as formas de amor, de sofrimento, de loucura; investiga-se a si próprio, consome dentro de si todos os venenos e preserva as suas quintessências. Um tormento indescritível, onde irá encontrar a maior fé, uma força sobrehumana, com que se torna, de entre todos os homens, o grande inválido, o grande maldito – e o Supremo Cientista! Pois alcança o desconhecido! E que interessa se for destruído no seu vôo extático por coisas inauditas e inomináveis..."

sobre pipoca e formigas na cadeira (IV)

2009-10-09T08:20:00.000-07:00

o que falar de Tarantino? tirando o óbvio que ele é genial, genial, genial?! "Inglorious Basterds" é uma obra-prima e até agora o filme pulsa em minha veias e as imagens saltam da minha retina.

sabe quando vc acha que a pessoa nunca vai se superar, mas ela se supera? pois é, fechei o "meu" Festival em grande estilo e saí do cinema, feliz.

isso tudo sem falar da atuação de Brad Pitt que... está impagável!

sobre pipoca e formigas na cadeira (III)

2009-10-07T08:52:00.000-07:00

sensibilidade nada mais é que habilidade de olhar diferente para a vida e sentir as paisagens. de escutar o que gritam, o que choram; o que já sofreram.

[é perceber,

num relance

um raio de sol perdido

e encantar-se com ele.]

Gabrielle (Coco) Chanel foi uma mulher moderna; à frente do tempo. uma mulher sofisticada que via as coisas "nuas".

com olhar de simplicidade, ela modificou costumes, transcendeu "fru-fru's", abriu caminho para outras revoluções. sempre soube aonde ia e chegou lá no degrau máximo da sofisticação sem rebuscamento e continua aqui, na inspiração mais iluminada. ela foi a responsável pela desconstrução de costumes na alma feminina.

... delicada e forte como as pérolas que carregava no pescoço, ela sabia que o amor ,como Cazuza cantou anos depois, "a gente inventa". ela sabia que seria rica, famosa, célebre e seguida por hordas de mulheres felizes sem espartilho por baixo dos vestidos. ela foi a libertação, pois sempre teve consciência do que era

liberdade.

Evento novo TAVINHO PAES - Divulgando.

2009-10-06T12:28:00.000-07:00

... a estréia experimental será nesta quarta (07 de outubro), mas o evento se desenvolve durante todas as quartas do mes de outubro (14 - 21 e 28) ... a localização é no começo da Barra, na praça do Ó ... SE DER, mandem o anexo aos amigos em seus orkuts, twitters e facebooks, please

tavinho paes

sobre pipoca e formigas na cadeira (II)

2009-10-06T07:49:00.001-07:00

pessoas riem, pois a velha com Alzheimer está longe. lá na tela do cinema e não em suas vidas. as pessoas gargalham, pois a velha com Alzheimer faz xixi no meio da sala e manda a filha embora sem qualquer explicação. as pessoas acham engraçado a velha com Alzheimer fugir de casa e se assustar com o barulho do elevador.

é, deve ser realmente engraçado para essas pessoas ver um adulto voltar a ser criança e ter que ser ensinado a usar o vaso sanitário. esse deve ser mesmo um filme de comédia para essas pessoas que não têm uma velha com Alzheimer em suas vidas. esse drama que para elas é comédia, alegra suas vidas, mas para mim é drama e eu acho triste e eu me identifico e choro.

choro muito! copiosamente. não por ser chorona, mas porque eu tive uma velha com Alzheimer por perto e eu amo essa velha. a minha velha com Alzheimer não sabia qual era meu nome e nem o da minha mãe. a minha velha com Alzheimer era a minha vó e eu sinto muita falta dela.

* escrito depois de assitir " A caixa de Pandora"

sobre pipoca e formigas na cadeira (I)

2009-10-05T14:24:00.000-07:00

o dia passa e não me reconheço
nas gotas da chuva que cai lá fora

estou trancada numa sala escura
com os pés esticados sob a poltrona da frente
enclausurada num filme profundo
-no purgatório-

as idiotas da poltrona ao lado
-riem de nervoso-
não percebem que a vida é densa
como um filme em preto e branco
acham esquisitos os contos de Juan Rulfo
e fazem comentários bobocas que me irritam profundamente

a vontade de mudar de lugar em contraponto
com outra vontade
a vontade de continuar no lugar que escolhi,
no qual estou confortável demais

espero o fim do filme mesmo desejando que ele nunca acabe
e recomece imediatamente depois do "THE END",
mas ele termina mesmo assim
antes que eu me dê conta
do que ele mudou dentro de mim

é assim como ver um bebê voador
com asas de pássaro e imaginar que um anjo
ganhou vida terrena numa película leve
e inspiradora de François Ozon
por um segundo então, perceber que anjos voam pela minha vida
mesmo que sua existência não seja percebida
no Zoológico Humano em que me sinto
presa

na jaula em que me sinto presa
dia após dia
sejam estes domingos chuvosos
ou não

Poema novo hoje lá no

2009-10-05T10:27:00.001-07:00

FALÓPIO!!!

Festival do RIO 2009 - HUMAN ZOO

2009-10-05T08:58:00.000-07:00

Este filme de quase 2 horas tem de tudo. É atual, cheio de ação, poético. Uma visão feminina do "Poderoso Chefão" e é É um pouco difícil de descrever, pois ele "navega" em muitos lugares e é uma compilação de várias idéias. Uma miscelânea, como a sociedade atual. É o Zoológico em que vivemos. Provavelmente inspirado em Quentin Tarantino, Luc Besson e muitos outros grandes diretores.
Vá assistir este filme com a mente aberta e você irá experimentar a visão artística da bela e talentosa Rie Rasmussen, seu entusiasmko, sua poesia, sua noção de tempo e seu estilo.

Definitivamente espero ansiosa pelo novo projeto dela.

Estou até agora encantada com o filme, a Diretora, o ator... aiai!

2009-10-01T12:30:00.000-07:00

2009-10-01T08:35:00.001-07:00

Festival do Rio - + 1 filme

2009-09-29T11:08:00.001-07:00

(500) dias com ela

sobre alma e reflexos no espelho (IV)

2009-09-29T11:04:00.000-07:00

rituais são gatos de sete vidas
que vivem dezessete anos
e morrem dormindo

são o tipo de coisa para se fazer uma vez na vida
em um momento muito, mas muito especial
e guardar a sensação
-para sempre-
assim como quem não quer nada
porque já tem tudo

aquele sentir pontinho luminoso
que brilha no peito

aquele instante a girar sozinho, quieto
no trilho do metrô
no vagão elétrico que trafega
no mesmo circuito
-todo dia, tarde, noite-

no eterno, a crina do cavalo
esvoaça com o vento

lembranças se movem nos orgãos internos
e sempre se renovam
com a brisa

se deixam lavar com as lágrimas que escorrem
descobertas pelo rosto
e deixamos guardadas no gosto
de 35 goles de Rum

uma música se divide na dança
num beijo roubado,
no lavar das janelas

momentos não evaporam feito a àgua do arroz
nem se dissolvem em sopa quente

afeto se guarda
e se sente
nas pequenas coisas

no regar das flores do túmulo,
no abraço mudo
no falar calado

na fotografia,
num filme francês,
nas sombras, nos azuis,
nas nuances ...

nos olhares, nos sonhos

guardar momentos nas gavetas quietas
do coração que impulsiona
a vida que pulsa
pelo que vivemos
até que finde o ar das narinas

até o último suspiro
dos pulmões

*escrito depois de assistir no Festival do Rio 2009 ( 35 goles de Rum)

Sinopse:

O viúvo Lionel vive num complexo habitacional com sua filha, Josephine, com quem tem fortes laços por tê-la criado sozinho. Enquanto Lionel atrai a atenção de uma mulher de meia-idade, um taxista que começa a rodar pelo bairro flerta com Josephine e eles passam a sair. Quando o namorado de Josephine aceita um trabalho no exterior e se muda, deixando a moça balançada, Lionel percebe que a filha está ficando independente e que talvez seja hora deles confrontarem seus passados.

Alfonsina Storni

2009-09-25T11:42:00.000-07:00

RAZONES Y PAISAJES DE AMOR

I

AMOR:

Baja del cielo la endiablada punta
con que carne mortal hieres y engañas.
Untada viene de divinas mañas
y cielo y tierra su veneno junta.

La sangre de hombre que en la herida apunta
florece en selvas: sus crecidas cañas
de sombras de oro, hienden las entrañas
del cielo prieto, y su ascender pregunta.

En un vano aguardar de la respuesta
las cañas doblan la empinada testa.
Flamea el cielo sus azules gasas.

Vientos negros, detrás de los cristales
de las estrellas, mueven grandes asas
de mundos muertos, por sus arrabales.

II

OBRA DE AMOR:

Rosas y lirios ves en el espino;
juegas a ser: te cabe en una mano,
esmeralda pequeña, el océano;
hablas sin lengua, enredas el destino.

Plantas la testa en el azul divino
y antípodas, tus pies, en el lejano
revés del mundo; y te haces soberano,
y desatas al sol de tu camino.

Miras el horizonte y tu mirada
hace nacer en noche la alborada;
sueñas, y crean hueso tus ficciones.

Muda la mano que te alzaba en vuelo,
y a tus pies cae, cristal roto, el cielo,
y polvo y sombra levan sus talones.

III

PAISAJE DE AMOR MUERTO:

Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir; ya cae
mi corazón desenhebrado, y trae,
la noche, filos que en el viento lloran.

Ya en opacas orillas se avizoran
manadas negras; ya mi lengua atrae
betún de muerte; y ya no se distrae
de mí, la espina; y sombras me devoran.

Pellejo muerto, el sol, se tumba al cabo.
Como un perro girando sobre el rabo,
la tierra se echa a descansar, cansada.

Mano huesosa apaga los luceros:
Chirrían, pedregosos sus senderos,
con la pupila negra y descarnada.

Alfonsina Storni

2009-09-25T08:48:00.000-07:00

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

+ 3 filmes

2009-09-24T14:02:00.000-07:00

8) Barba Azul

7) 35 doses de Rum

6) Julie & Julia

2009-09-22T08:42:00.000-07:00

Não
entendi
pq
os
vídeos
ficaram
desformatados,
ou melhor,
deformados.

não importa nada disso...
mesmo q a estética tenha ficado
estranha
eu já estou com meu passaporte
na mão

e na sexta-feira 25 começo
a minha viagem...
rumo ao desconhecido
do cinema.

Até dia 8/10.

Tenho que arrumar as minhas malas... rsrsrsrrsrsrs

;)

Meus primeiros 5 do FESTIVAL DO RIO/ 2009

2009-09-22T08:34:00.001-07:00

5 )TRÁFICO DE ALMAS

4) AS PRAIAS DE AGNES

3) HAIR ÍNDIA

2) O PAI DE MEUS FILHOS

1)ARRANCA-ME A VIDA

2009-09-18T10:07:00.000-07:00

sobre cor de rosa e bebidas destiladas (II)

2009-09-16T11:45:00.000-07:00

cabeça vazia
- vaga -
neste mundo
de enchentes
e incompreensões

gotas de chuva deslizam
cachoeira pelas ruas
feito o pão líquido
que mergulha
- esta noite -
em minha garganta

sinto-me só
enquanto espero tocar o sinal
para fugir da escola

sinto-me só
quando não ouço a sua voz

tenho preguiça de correr
para o seu medo
de abraçar seu corpo num sorriso

de me envolver
de ser suas assim
tão simplesmente
entregue
e delicada

uma renda negra
num vestido de festa

sobriedade é um estado de alcolismo
invisível
que mistura as ideias
e deixa tudo
vagar num vazio
- no vácuo -

parece que o mundo é uma seringa gigante cheia de ar
e assim que a agulha
penetrar a minha veia ...

ela vai explodir e o sangue vai escorrer pelos lençois,
imprimir na parede vermelha um "Pollock"
e o sangue vai escorrer
até que a poça aumente, auMENTE, AUMENTE...

o vento vai entrra pela janela e fazer cócegas no meu rosto pálido,
- inerte, -
sem vida

e eu não estarei mais só

perto de mim
- no céu -

os anjos e as núvens.

2009-09-16T09:02:00.000-07:00

Sinfonia do amor em três movimentos - no VERSOS DE FALÓPIO

Alfonsina Storni

2009-09-14T14:20:00.000-07:00

Diante do mar

Tradução de José Agostinho Baptista

Oh, mar, enorme mar, coração feroz
de ritmo desigual, coração mau,
eu sou mais tenra que esse pobre pau
que, prisioneiro, apodrece nas tuas vagas.

Oh, mar, dá-me a tua cólera tremenda,
eu passei a vida a perdoar,
porque entendia, mar, eu me fui dando:
"Piedade, piedade para o que mais ofenda".

Vulgaridade, vulgaridade que me acossa.
Ah, compraram-me a cidade e o homem.
Faz-me ter a tua cólera sem nome:
já me cansa esta missão de rosa.

Vês o vulgar? Esse vulgar faz-me pena,
falta-me o ar e onde falta fico.
Quem me dera não compreender, mas não posso:
é a vulgaridade que me envenena.

Empobreci porque entender aflige,
empobreci porque entender sufoca,
abençoada seja a força da rocha!
Eu tenho o coração como a espuma.

Mar, eu sonhava ser como tu és,
além nas tardes em que a minha vida
sob as horas cálidas se abria...
Ah, eu sonhava ser como tu és.

Olha para mim, aqui, pequena, miserável,
com toda a dor que me vence, com o sonho todos;
mar, dá-me, dá-me o inefável empenho
de tornar-me soberba, inacessível.

Dá-me o teu sal, o teu iodo, a tua ferocidade,
Ar do mar!... Oh, tempestade! Oh, enfado!
Pobre de mim, sou um recife
E morro, mar, sucumbo na minha pobreza.

E a minha alma é como o mar, é isso,
ah, a cidade apodrece-a engana-a;
pequena vida que dor provoca,
quem me dera libertar-me do seu peso!

Que voe o meu empenho, que voe a minha esperança...
A minha vida deve ter sido horrível,
deve ter sido uma artéria incontível
e é apenas cicatriz que sempre dói.

Alfonsina Storni

Biografia

Nascida na Suiça, emigrou com os seus pais para a província de San Juan, na Argentina em 1896, Em1901, muda-se para Rosário, (Santa Fé), onde tem uma vida com muitas dificuldades financeiras. Trabalhou para o sustento da família como costureira, operária,atriz e professora.
Descobre-se portadora de cancro no seio em 1935. O suicídio de um amigo, o também escritor Horácio Quiroga, em 1937, abala-a profundamente.
Em 1938, três dias antes de se suicidar, envia de um hotel de Mar del Plata para um jornal, o soneto “Voy a Dormir”. Consta que suicidou-se andando para dentro do mar — o que foi poeticamente registrado na canção "Alfonsina y el mar", gravada por Mercedes Sosa; seu corpo foi resgatado do oceano no dia 25 de Outubro de 1938. Alfonsina tinha 46 anos.

Luiz Felipe Leprevost

2009-09-11T10:09:00.001-07:00

balbucios de blues

é melhor terminar antes que chegue o fim
e não olhar para trás se não tem ninguém mais por lá
é melhor desistir do que desesperar diante de quem não ama
mesmo que nunca, que não, que em hipótese alguma
é melhor acreditar que alguém vai chegar e
que você será tocado pelos dedos mornos, não da esperança
mas disso que um dia chamou “tecnologia do afeto”

(...)

Sobre lugares distantes ou o voo de uma gaivota (II)

2009-09-10T11:23:00.000-07:00

tudo queima
- arde em mim -

quando vem de você

um raio doce
de sentimentos macios
hidrata minhas dobras dos braços,
das pernas

-cotovelos e joelhos retém cheiro por mais tempo-

o cheiro manso do suor do seu corpo
misturado com meu sorrir
de gata mansa no telhado

o seu corpo azul turquesa
- ronrona -

e eu me esfrego nele

certa de encontrar abrigo
- em dias tristes de distância -

mesmo quando não podemos
estar embrulhados no mesmo cobertor
-de abraços e beijos -
a dividir roncos no travesseiro

e nem nos é possível
fazer travessuras

quando nasce a noite
e se prepara o dia
para ser aberto
tal qual um presente esperado
em que rasgamos a embalagem com volúpia
para descobrir o que se esconde dentro
do pacote

se algo que se esconde
em dias de sol quente e claro

- ou se momentos nublados e frescos -

tal como a ideia firme e leve
de brisa suave do amor
que escorre de mim
para você
nessas noites doces

e nossas

tão nossas

2009-09-10T08:51:00.000-07:00

Afonso Henriques Neto

2009-09-09T08:58:00.001-07:00

VOCÊ

as mulheres mais belas

habitam você

fragor do mar nos vulcões do meio-dia

espuma lunar a flutuar

fotografia que o sonho grava no invisível

(você vestida em nuvem violeta, você e um gato

branco de patas azuis, você fugindo nua

pela praia do infinito,

você dançando o som do violino-pensamento,

você de olhos de surpresa com o peixe pulsando nas mãos,

você, você)

aprender você

intacta liberdade

amor é saber leveza

no centro da tempestade

2009-09-09T08:52:00.001-07:00

queria escrever. não consigo escrever. bloqueio criativo. blank. estou muito afastada de tudo. inspiração zero. aff!

Imperdível!!!!!

2009-09-04T14:07:00.001-07:00

2009-09-02T11:01:00.000-07:00

"... Os meus contemporâneos dizem quase sempre que não são moralistas, e é por isso que forçam toda a gente, mesmo quem não quer, a ser livre, saudável e feliz: proíbem o tabaco e o açúcar e se por vezes sofrem, tomam comprimidos porque a alegria é uma questão de química e convém tê-la a horas certas, como o prazer vigiado por preservativos e outros sempre obrigatórios cintos de segurança, pra que um dia possam sentir que morrem cheios de saúde. "

Fernando Pinto do Amaral

in, Colecção “Poesia e Prosa”
Ed. Publicações Dom Quixote,
Visão, Lisboa 2009

2009-09-02T09:28:00.001-07:00

CEP 19 ANOS / NA CONTRAMÃO DO DESACONTECIMENTO / SOB O OLHAR CÚMPLICE DO CARLUXO CARA FEIA

2009-09-02T07:35:00.000-07:00

DAQUI

por Chacal

O CEP fez 19 anos na quinta passada. Não foi aquela hecatombe de público que comparecia ao Sérgio Porto nos anos 90. Mas, para quem estava indo pela primeira vez, decerto saiu estarrecido. O espaço é muito bom e confortável. Cervejinha accessível. E a programação é um chuá.

...

Sair à noite para ir a algum evento é que são elas. Culpa do CEP ? Não muita. A noite do Rio em particular e do país como um todo, virou uma ficção.

...

Adeus Boemia. Mas o CEP resiste. E lá estavam os guerreiros: Pedro Lage que disparou um poema belíssimo, uma cantiga de escárnio. Alberto Pucheu fez a sala ir ao delírio, com seus jabs e uppercuts, um direto no queijo da letargia. Éber é a quintessência do nada. Tirou seus verbetes esporrantes, suas pílulas do riso da algibeira de uma caixa da sapato. Piriquitinho da sorte. É um deus. As Doidivinas não tem pra ninguém. São musas, entidades supremas. Cantem o que cantarem, eu despenco e saio dançando. Tavinho Paes anunciou alguns megainventos mas fez foi falar um poema em homenagem. Tavinho Gracias aos Céus devia ser tombado. Um herói do lumpesinato poético dessa cidade. Juju Hollanda mandou um texto certeiro em homenagem ao CEP. Outra dama das noites exíguas da antiga maravilha de cidade. Os 7Novos continuam imbatíveis. Mandam vídeos estapafúrdios sobre a vida e a morte de Michael Jack. Depois andam pra trás e cospem pra cima. Augusto imitando Steve Wonder é o que há. Grato muito a Mariano e Domingos, parceiros de sempre, que vestem a camisa e se divertem muito.

...

E teve mais muito mais. Um gringo carioca, Marco, que ficou vidrado com a cena. O Ricardo Rodrigues, um ceguinho elegante. O Pedro Henrique, a Renata e sua mãe que vieram de Floripa para conhecer, saíram felizes. Eram elas, o público.

Enfim, mais um CEP. Dezenove anos de insubordinação. Carregando nas costas o peso pesado da instituição, da burocracia, esgrimando com brigas internas. Assim caminha o Centro de Experimentação Poética. Até quando ? Se Deus quiser, pelom menos, até chegar aos vinte anos. São Paulo já se movimenta para comemorar. Vamos a ver.

1 poema para o CEP 20.000

2009-08-28T09:26:00.000-07:00

das Canções Escorre a Poesia - CEP!

transformação na Cidade

Explica os Passos Caótico Experimentais

que Pulsam nas veias dos versos,

em verbos e frases

CEP!

[fonte da juventude ]

há dezenove

Chora o Elixir dos Prazeres

no ganir das guitarras

[Cordas vocais Envoltas em Perfume]

CEP!

Correr para Encontrar Palavras

Pessoas com sede de ouvir

tudo que dizem

o CEP faz com que a vida se aproveite

e ao celebrar hoje este momento

digo que;

CEP é sonho, é movimento, é caos

CEP é encontro, saudade, cerveja

Brindes, amigos, colheita

CEP é ganhar na mega-sena

Sentir-se sortudo, felizardo, abraçado, beijado

CEP é namorar

CEP é brincadeira, é trabalho, diversão

Diversidade, novidade, ação

TRANSFORMAÇÃO

Quem não se transformou com o CEP que atire o primeiro verso

Quem não se sentiu livre, poderoso, acolhido por aqui?

Quem quer festa?

Quem está vivo?

Quem me acompanha e grita comigo:

Viva um, viva mil, viva o CEP VINTEMIL

Dezenove vivas ao CEP

HIP HIP HURRA! Chacal

Estamos aqui para cantar parabéns para você

e receber cartas endereçadas corretamente,

porque elas,

assim como as encomendas

só batem em nossa porta

com Código de Endereçamento Postal

FELIZ DEZENOVE !!!

*Falei ontem no Sérgio Porto.

Acho que Chacal gostou.

Aliás o CEP ontem foi muito bom com: Tavinho Paes,

Os sete Novos, Pedro Lage,

Alberto Pucheu, Pedro Paz,

Mano Melo,

as Doidivinas, e +, +, +.

O CEP estava muito bem acompanhado

e apagou as velas com estilo;

como tinha que ser.

Parabéns CEP! E vida longa.

O texto dos SETE NOVOS sobre o CEP está sensacional!!! Clique aqui.

Mantenha distância dos fofoqueiros

2009-08-24T12:39:00.000-07:00

Fazer fofocas, difamar e falar mal dos outros mostra que estamos julgando o comportamento alheio. Achar graça do infortúnio de alguém que não conseguiu seus intentos, revela uma tentativa de se sentir superior, melhor ou mais inteligente.

Indivíduos que se preocupam em excesso com o que os demais fazem, acabam por não cuidar com atenção de seus próprios passos e, muitas vezes, perdem a dimensão de seus atos, pois se acham acima de qualquer atitude condenável. Se assim não fosse, teriam mais cuidado em censurar aqueles cuja forma de ser parece inadequada, ridícula ou desequilibrada.

Pessoas sensatas, e que se respeitam, evitam a proximidade de fofoqueiros, pois percebem que futuramente elas mesmas poderão ser alvo de mexericos e bisbilhotices.

Além de se tornar antipática e malquista, a pessoa que faz fofocas perde a grande oportunidade de ajudar a quem está com dificuldades, seja dando-lhe uma boa palavra, sugerindo uma nova solução ou mesmo propondo uma maneira diferente de agir.

Fofocar é um vício terrível, pois o mexeriqueiro acaba por seduzir aqueles que, ávidos por saberem o que está acontecendo na vida dos outros, procuram informações indevidas, aquelas que só um leva-e-traz pode fornecer em primeira mão. É uma maneira de se tornar interessante, de trocar amizade por dados, muitas vezes sigilosos.

Por isso, todo cuidado é pouco, no caso de se conviver com pessoas maledicentes. Elas não estão conscientes de que quem joga lama nos outros, fica com as mãos sujas.

DAQUI

2009-08-20T14:03:00.000-07:00

Memorable quote for Scenes of a Sexual Nature (2006)

Iris: You see, once you commit yourself to something, however bizarre it might seem to other people, you kind of owe it to yourself to enjoy the experience.

a vida é uma caixinha de surpresas ...

2009-08-20T09:19:00.000-07:00

... ou de bombons, como disse nosso Forrest Gump. Adoro quando elas acontecem comigo, as surpresas!

Adoro também quando como um bombom - delicioso, mas tão delicioso - que é difícil descrever seu sabor.

Se o importante é provar, a mim, só me resta, curtir, curtir, curtir...

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/18/1-juliana-hollanda-215310.asp

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/20/5-juliana-hollanda-215943.asp

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/22/should-juliana-hollanda-216302.asp

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/23/gatos-de-mirikitani-juliana-hollanda-216303.asp

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/24/42-juliana-hollanda-216304.asp

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/25/o-crepusculo-juliana-hollanda-216600.asp

http://oglobo.globo.com/pais/noblat/posts/2009/08/26/53-juliana-hollanda-216601.asp

BORA PARA LÁ!

2009-08-19T12:52:00.001-07:00

sobre fagulhas e pudim de leite (VII)

2009-08-19T11:22:00.000-07:00

estou pensando em você

eu só quero dizer adeus,

- me despedir das pessoas -

e chorar

chove

e sempre que chove

é porque eu quero fugir

e chorar

[porque eu te quero muito e estou longe de você ]

eu tento

não te querer

tanto

para que não chova assim

com tanta assiduidade,

mas eu te quero,

sinto vontade de chorar

e chove

- chove sempre ! sempre! -

[minhas lágrimas chovem do céu]

tento fugir da chuva; digo

das minhas lágrimas
minhas roupa é de veludo

e estraga com água

[não carrego capa e nem guarda-chuva]

sinto a água deslizar
por um bueiro
penso em você
e você nem liga

não sabe que eu

estou pensando
em você

o que escorre por mim

e encharca o bueiro mais próximo

não é água

potável

você não sabe o que é

e nem eu sei o que é

e nem por onde ela desce

por onde a água desce

nem onde ela chega

água não tem máscaras

e não sabe até onde chega

e nem onde vai

chegar

a água não pensa,

não fala. é muda

e muda o tempo todo

o que não muda

é o meu pensamento

você. você. você.

deito na calçada molhada

minha cabeça dói,

e desejo chorar

não de dor

de falta

falta de você

- me falta você -

e eu sei disso

porque eu não mudo

- o mundo muda o tempo todo -

mudo o tempo todo

tempo mudo mundo

muda

tempo mundo mudo

mundo mudo

o mundo é mudo

e assim como a água

não fala

agora
quero dançar

como se ligada por um fio elétrico

e as pessoas não entendem,

mudam, passam

o cenário muda o tempo todo

meus passos etílicos em caracol

e as ligações nervosas na sua mente

me causam uma sensação de euforia

estou pensando em você. pensando em você.

pensando.

é tudo como água.

escorre. desaparece. molha.

seca.

[cega tesouras, alicates, facas]

tudo que desejo é ver você,

mas não há nada que possa

ser feito neste momento

chove

2009-08-19T11:21:00.001-07:00

sobre lembranças e nuvens - fragmentos

2009-08-18T10:04:00.000-07:00

o pior dia do resto de minha vida
ou
o dia em que a vaca quase foi para o brejo

era uma vez um gato xadrez. não. era uma vez uma vaca amarela ou qualquer coisa que o valha. não. era uma vez três vacas amarelas e seus respectivos bezerros. uma sala sem ar e muito esterco. um cheiro podre, de enxofre, no ar.

uma tia que se fazia de boazinha e uma menina malvada. sim. essa era eu. tantas coisas desnecessárias, mas importantes. e porque eu não fico quieta e fico de boca calada. porque eu tenho que sempre falar as coisas erradas nas horas erradas? porque ao invés de minha vó eu não disse: dona vaca? eu sempre me referi a ela como dona vaca. porque hoje, exclusivanmte hoje eu tive que dizer: minha vó. só para ouvir entre risos: nossa vó.

ai que raiva, mas nada que três chopps de estômago vazio entre risos com meu irmão não resolva, mas aiai, ver as pessoas querendo posar de boazinhas, injustiçadas e eu... a má, mas a única que tem trabalho. a única que não tem filhos que choram e gritam. a única que mora num bairro de rico, dizem. a única que não segura a língua. que não agüenta falsidade. a primeira a assinar a escritura e sair da sala. junto com meu irmão, claro, mas a única que não sorri quando vê que não tem necessidade. a única que não saber posar, fingir, se fazer de boazinha. as outras... ah! coitadas. injustiçadas. e eu a má, mas quer saber? tô pouco me f &**¨¨% para a dor dos outros que aliás, é dor nenhuma. a dor, saca, é minha. a minha dor. a dor que elas me fizeram sentir a vida inteira até meu pai morrer. a dor de ver a mãe delas perseguindo a minha e desejando matar a minha mãe, mas saca - quem foi primeiro? a delas e meu pai. o coitado do meu pai que morreu engasgado com um monte de sapos.

e quer saber? tô nem aí - igual àquela música brega- se acham que eu... ah! que eu... qualquer coisa. só sei que o filme de terror parte um passou e agora é questão de me preparar para o segundo ato porque ainda falta a casa da dona coisinha ser vendida.

a mim, resta, colocar um sorrisos no rosto e nunca, mas nunca mesmo deixar de ser eu mesma e isso, eu sei fazer bem. muito bem mesmo, mesmo que desagrade os outros, mas quer saber? eu tô pouco, mas nadica de nada mesmo me importando.

sobre fagulhas e pudim de leite (VI)

2009-08-14T08:03:00.000-07:00

por quantas luas

meu olhar irá sobreviver

-ainda-

e respirar verdades imaginadas

num futuro próximo presente?

uma gama nova

de verbos no dicionário

e os versos da minha vida

surgem

num espaço

placa tectônica de tempo

-que se perdeu terremoto-

em meu corpo

na estante,uma boneca

-réplica repetição de mim-

e o mesmo tufão de sentimentos

rodopia pelo quarto

assim,

saio por aí

ventania

fazendo voar

tudo que sinto

por isso,

consigo derrubar

em rios gélidos

enxurradas de concreto,

amor e ardência

ardo em queimaduras, bolhas

e abelhas

nas frestas e tremores

do meu corpo

espelho

meus olhos de sorriso

e respirações ofegantes

transitam por quantas luas?

será que minha visão

ainda tem tempo de esperar

-dias e noites-

para que minha alma anteveja

o sentimento presente

que desenha na alma

corações avermelhados

de paixão?

nuances da minha juventude

esquecida em luas

-regressões projetadas-

numa tela estrela

de cinema mudo

o sol brilha estreito

no céu azul da minha boca

e meus dentes mordem

com voracidade

o que sinto

no seu pescoço

minhas unhas cravo

quando perto

e enquanto

seus braços

são enroscados corda

em volta do meu corpo

-em delírio-

sinto suas mãos

me rodeando e apertando

assim tão claras

como o brilho

de uma purpurina diamante

transparente cristal

-a lua chega-

esperei pacientemente por ela

e ela, ansiosa e amarela

grita nos meus ouvidos

enquanto o vento

sopra a boa nova

-a novidade-

você chega

e esta perto

-dentro de mim-

mais uma vez

essa noite

Recebi hoje do Alex Hamburguer ...

2009-08-14T07:04:00.000-07:00

... e a cada dia mais percebo que SIM!
A vida vale à pena!

Obrigada, Alex.
Sua amizade e carinho
para mim
são motivo de orgulho
e felicidade.
Muito orgulho
e muita
felicidade.

Querida Juju Sachêt,

Acabo de ler 'acordei num iceberg', e fiquei com ótima impressão, embora uma primeira leitura nunca seja suficiente para emitirmos juízos de valor. No entanto, parece-me que nesse seu painel você oferece a nós, vorazes e hipócritas leitores, uma profusão de imagens e sinestesias como raramente pode-se deparar, principalmente em jovens poetas.

Embora não me utilize da palavra como meio de expressão exclusivo, por considerar que ela sofreu um grande desgaste ao longo dos tempos, além da adição de inúmeros outros meios e recursos ao alcance dos praticantes de delírios, sei reconhecer quando ela é utilizada de forma aguda e reveladora de novas instâncias, anáguas e combinações, jogo de palavras que seu próprio
'iceberg caliente' inspirou...

Fiquei também bastante lisongeado com as referências e dedicatórias que fui alvo, e fique na certeza que com essa sua incursão nem a carta de Rilke à um jovem poeta iria resistir em aceitar sua coleta com prazer e fruíção.

Que os deuses do olimpo continuem soprando a seu favor, são os meus melhores desejos.

bjks&kpbs

alex ham

sobre fagulhas e pudim de leite (V)

2009-08-13T11:11:00.000-07:00

quando seus braços me aquecem,
eu,
coberta de você
visto-me de sonho
e de noite,
de madrugada

-sou hipnose-

sua língua
percorre meu corpo
e costura com beijos
uma colcha
-com retalhos de mim-

ao seu lado,
no cavalgar da madrugada,
respiro seu ar ofegante
e profano
enquanto sinto
o amanhecer
que se aproxima
-pólem-
retirado das flores
por suas mãos
abelhas
que me acariciam forte

e no agora desse atrito,
surge o mel contido em mim
- sorvete -
derretido,
expelido doce
do dentro
de mim
e explode
em essência
de amor

assim, o prazer
misturado de nós,
me escorre das pernas

acordo sorrindo
te olho

você também
sorri

2009-08-12T10:15:00.001-07:00

2009-08-10T13:38:00.001-07:00

"um dia triste, um bom lugar para ler um livro e o pensamento lá em você..."

2009-08-10T10:04:00.000-07:00

ontem passei mais um dia triste sem você. sem te dar um presente que você guardaria na caixa para sempre, depois de abrir, sorrir e agradecer.

passei mais um dia sem que você me levasse ao seu restaurante preferido para comer feijoada e tomar batidinha de limão.

mais uma noite sem pizza com coca-cola e sua companhia.

em mais um dia sem você, meu pai, eu fiz tudo diferente. almocei lazanha que a mamãe fez para mim e tomei uma garrafa de vinho tinto, depois ví tv e fiquei deitada o dia todo pensando em como seria bom se você ainda estivesse por perto. aqui perto. para que eu pudesse te abraçar.

2009-08-07T10:41:00.000-07:00

bem dormir
e bem acordar

"oh! baby, I love your way ...

Everyday!"

2009-08-05T11:47:00.001-07:00

sobre nuncas e crises de ansiedade (VIII)

2009-08-05T07:36:00.000-07:00

toda uma sorte
de cores e laços de fita
num bouquet em pedaços
no chão

lá estão as flores despetaladas
e pisoteadas
de injustiça

os estilhaços espalhados na parede do espelho
à refletir bobagens
e homens feios, estúpidos,
felizes,
tristes,
mentirosos

toda uma gama amarga de sabores
e dias nublados
a ser vista da janela

degradê de odores e ilusões
naquele jogo bobo de brincar
sobre o formato das nuvens
no céu

os medos ursos
abraçam as estrelas
e iniciam a batalha
que só finda
com a morte

[quem é mais fraco ou mais forte na guerra fria dos dias?]

2009-08-05T07:11:00.001-07:00