A caneta sem carga,
a inspiração
sem espaço pra partir.
Se eu não estivesse tão de bom humor
deixaria o escuro da noite encolher desenganos.
Os gritos imperfeitos
seriam responsáveis pela minha carne viva.
A tortura renasceria
no tempo das sugestões
e tudo que sim seria não
amarrado nas quinas do amor
que debilóide
insiste em mim.
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